Los cazadores de esclavos se convierten en la presa en una cacería mortal en Texas, 1856…”**

 "**“Los cazadores de esclavos se convierten en la presa en una cacería mortal en Texas, 1856…”**

En el sofocante verano de 1856, en las profundidades rurales de Texas, existía un evento que los dueños de esclavos simplemente llamaban *la carrera*. No era una competencia. Era una masacre programada, un entretenimiento sangriento para hombres ricos aburridos de sus vidas de lujo construidas sobre el sufrimiento ajeno.

Una vez al año, durante tres noches de luna nueva, los plantadores de todo el sur convergían en la Plantación Blackwater con los bolsillos llenos de oro y el alma vacía de humanidad.

La regla era simple y brutal: diez hombres esclavizados eran liberados en el pantano a las 9:00 de la noche. A las 9:15, los cazadores salían tras ellos. Hombres blancos a caballo, armados con rifles y acompañados por jaurías de perros entrenados para desgarrar carne humana.

Las apuestas comenzaban semanas antes.

¿Cuánto tiempo sobreviviría el más rápido?

¿Cuántos cuerpos serían recuperados al amanecer?

¿Qué amo poseía al esclavo más resistente?

Nadie había sobrevivido jamás a la carrera de Blackwater.

En siete años de existencia, setenta hombres negros habían sido arrojados a ese infierno pantanoso. Setenta hombres habían muerto: abatidos a tiros, ahogados, despedazados por perros o simplemente tragados por el lodo y la noche. Sus cuerpos alimentaban a los caimanes. Sus nombres eran olvidados antes del amanecer.

Y a la mañana siguiente, mientras los esclavos domésticos limpiaban la sangre de las botas del amo, la vida en las plantaciones continuaba como si nada hubiera ocurrido.

Pero en el octavo año, algo cambió.

Entre los diez hombres encadenados en el patio de la Plantación Blackwater aquella noche de junio, había uno al que los demás llamaban simplemente Abel.

Su espalda llevaba las cicatrices de doscientos latigazos. Sus ojos habían presenciado la venta de su esposa y sus hijos a plantaciones lejanas. Sus manos conocían solo el trabajo y el dolor.

Pero su mente… su mente había estado ocupada durante meses, planeando algo que ningún dueño de esclavos podía imaginar.

Mientras los hombres blancos bebían whisky importado y contaban montones de monedas de oro bajo la luz de las linternas; mientras ajustaban sus armas y alimentaban a sus perros con carne cruda para despertar su hambre, Abel miró a los otros nueve hombres a su lado.

Y ellos le devolvieron la mirada.

Porque todos sabían que esa noche sería diferente.

Esa noche, los cazadores se convertirían en la presa.

La Plantación Blackwater se extendía por tres mil acres de naturaleza salvaje en el este de Texas, donde los bosques de pinos daban paso a pantanos de cipreses y la tierra misma parecía guardar secretos en sus aguas oscuras.

El coronel James Whitmore había heredado la propiedad de su padre, junto con 147 seres humanos a quienes consideraba ganado. Pero el coronel se había cansado del algodón y el tabaco. Anhelaba algo más estimulante que los márgenes de ganancia y los informes de cosecha.

Así concibió la carrera.

El primer año, en 1849, había sido casi accidental: una apuesta borracha entre Whitmore y tres plantadores vecinos sobre cuáles de sus esclavos podían correr más rápido por el pantano.

Para el segundo año, el rumor se había extendido por todo el sur. Hombres ricos llegaban desde lugares tan lejanos como Charleston y Nueva Orleans, trayendo sus mejores caballos, sus armas más letales y su “propiedad” más desechable.

El evento se convirtió en leyenda dentro del mundo sombrío de la élite de las plantaciones. Se susurraba sobre él en clubes de caballeros, se discutía entre puros y brandy, pero nunca se mencionaba en sociedad respetable ni en presencia de abolicionistas del norte.

El pantano en sí era perfecto para el propósito: dos millas de profundidad y tres de ancho. Un laberinto de aguas negras, raíces de cipreses, arenas movedizas y depredadores, tanto reptiles como insectos.

Un hombre podía desaparecer allí y nunca ser encontrado.

Muchos lo habían hecho.

Pero mientras el coronel Whitmore creía controlar cada aspecto de su juego retorcido, había cometido un error crítico.

Creía que los hombres que enviaba al pantano estaban rotos, derrotados, demasiado aterrorizados y exhaustos para pensar más allá de su propia supervivencia.

Nunca imaginó que pudieran planear.

Nunca consideró que pudieran comunicarse.

Nunca soñó que pudieran organizarse.

Y ciertamente nunca sospechó que sus propios esclavos domésticos —aquellos en quienes confiaba para servirle la comida y lustrar sus botas— formaban parte de la conspiración.

Tres meses antes de la octava carrera anual, Abel había sido vendido a la Plantación Blackwater por 800 dólares. Llegó encadenado, su cuerpo demacrado tras semanas en el circuito de subastas, su espíritu supuestamente destrozado por la pérdida de su familia.

El coronel Whitmore lo consideró una ganga: un trabajador de campo en plenitud, por casi la mitad del precio habitual de 1.500 dólares para un esclavo varón sano de veintitantos años…

**Historia completa abajo 👇👇👇**

#fblifestyles