Cuando mi mamá dijo que se iba a casar de nuevo

 Cuando mi mamá dijo que se iba a casar de nuevo, yo tenía diez años. Odiaba esa idea. Odiaba a ese hombre que trajo a nuestro hogar. Mi verdadero padre nos dejó cuando yo tenía seis, pero aún esperaba que regresara. Y de repente apareció este extraño hombre que sonreía y trataba de hacerse amigo mío. No le hablé durante meses, lo ignoraba, era grosera. Mamá me pedía que le diera una oportunidad, pero yo no quería. Él no era mi padre. Nunca lo sería. Pero pasaron los años, y me di cuenta de que me equivocaba. Se convirtió en más que un padre...

Durante los primeros años, hice todo lo posible para alejar a Peter. Así se llamaba. Él intentaba hablar conmigo, yo me quedaba callada. Me invitaba a pasear, yo me negaba. Me daba regalos, yo no le agradecía.

Mamá lloraba por mi culpa. Decía que estaba destruyendo su felicidad. Pero no me importaba. Yo quería a mi papá. A un papá verdadero, que se había ido y nunca volvió a llamar.

El punto de inflexión sucedió cuando tenía trece años. Me enamoré de un chico de mi clase. Primer amor, todo era serio. Él me invitó al cine, pero mi mamá no me dejaba ir sola. Dijo: "Solo si alguien adulto está contigo".

Me puse a llorar. ¡Qué horror, ir al cine con mamá a los trece años! Llamé a mi verdadero padre, le rogué que fuera conmigo. Me prometió que vendría.

Esperé una hora en el cine. Mi padre no apareció. No llamó, no se disculpó. El chico se fue, y yo me quedé sola llorando de humillación y pena.

De repente, un coche se detuvo a mi lado. Era Peter. Salió y me miró.

— Mamá llamó, dijo que estabas aquí. Vamos a casa.

Me subí al coche llorando. Peter estuvo callado todo el camino. Luego, cuando llegamos a casa, apagó el motor y dijo:

— Eva, no soy tu padre. Nunca lo seré a menos que tú lo quieras. Pero estoy aquí. Siempre. Si necesitas ayuda, apoyo, o simplemente hablar — estoy aquí. No porque deba, sino porque quiero.

Esas palabras rompieron algo dentro de mí. Miré a este hombre — que soportó mi rudeza, mi indiferencia y frialdad durante esos tres años — y aun así vino cuando necesitaba ayuda. A diferencia de mi verdadero padre, que simplemente se olvidó.

Desde ese día, algo cambió. Empecé a hablar con Peter. Al principio brevemente, luego más. Él nunca presionó, nunca exigió que lo llamara papá, nunca trató de sustituir a mi verdadero padre. Solo estaba ahí.

Cuando tenía quince años, tuve una gran pelea con mi mamá. Una pelea seria, mamá gritaba, yo le gritaba de vuelta. Salí corriendo de la casa sin rumbo. Peter salió detrás de mí. No me detuvo, solo caminó a mi lado en silencio.

Después de un kilómetro, me cansé y me senté en un banco. Él se sentó a mi lado.

— ¿No estás del lado de mamá? — le pregunté.

— Estoy de tu lado, — me contestó. — Y del de ella. Las dos me importan.

Hablamos durante una hora. No me sermoneó, no defendió a mi mamá. Solo escuchó. Y luego dijo:

— ¿Sabes qué he aprendido en todos estos años? Ser padre no se trata de la sangre. Se trata de estar ahí. En los días buenos y en los malos. Cuando eres feliz y cuando estás enojada. No puedo reemplazar a tu padre. Pero puedo ser quien no se va.

Mi verdadero padre llamaba de vez en cuando. Una vez cada seis meses, con suerte. Prometía venir y no venía. Se olvidaba de mi cumpleaños. Cuando intentaba hablar con él, estaba ocupado. Tenía una nueva familia, nuevos hijos. Yo era el pasado del que él se había alejado.

Pero Peter estaba en todos mis conciertos escolares. Me ayudaba con las tareas. Me enseñó a conducir. Se quedaba conmigo por las noches cuando estudiaba para los exámenes. Venía a buscarme a la escuela cuando estaba enferma y me llevaba a casa. Escuchaba mis problemas, incluso mis dramas adolescentes más tontos.

Cuando tenía dieciocho años, ingresé a la universidad. En la ceremonia de graduación, los padres se tomaban fotos con sus hijos. Llamé a Peter. Se sorprendió:

— ¿Quizás deberías llamar a tu padre?

— Tú estás aquí, — le dije. — Y él no. Como siempre.

Nos tomamos una foto juntos. Y cuando la gente preguntaba: "¿Es tu papá?" — yo decía: "Sí".

Porque lo era. Quizás no biológicamente. Pero en todos los demás sentidos.

Recientemente, me casé. Mi verdadero padre vino a la boda, estaba entre la multitud de invitados. Pero quien me llevó al altar fue Peter. Le pedí que lo hiciera, y él lloró cuando aceptó.

— No pensé que alguna vez escucharías eso de ti, — me dijo.

— Te lo ganaste, — le contesté. — Estuviste ahí cuando crecí. Fuiste un padre, incluso si no quería admitirlo.

Después de la boda, mi verdadero padre se acercó a mí.

— ¿Por qué no fui yo quien te llevó? Soy tu padre.

Lo miré calmadamente.

— Padre es quien estuvo presente cuando lo necesité. Peter estuvo. Y tú no.

Él se fue dolido. Pero no me importó. Porque dije la verdad.

¿Sabes qué entendí? La familia no es sangre. Es una elección. Peter eligió ser mi padre cada día. Y mi verdadero padre eligió irse. Y ahora yo elijo a quién llamar papá.

¿Tú tienes alguien que se haya convertido en una familia sin serlo por sangre? ¿Crees que un padrastro o madrastra pueden ser verdaderos padres?

NO ES MÍO.

Tomado de la web

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