La niña de cinco años se aferró a las piernas del fiscal, temblando. Era la única testigo de la violencia que había hospitalizado a su madre, pero no podía acercarse al estrado. Su padre estaba sentado a pocos metros, mirándola fijamente.
—Le tengo miedo —susurró Anna—. Me verá ahí arriba.
El juez Marcus era conocido por dirigir la sala más estricta del condado. Durante 23 años, jamás se había levantado de su estrado durante un testimonio. Ni una sola vez.
Pero algo se quebró en su interior al ver a esta pequeña temblar de miedo.
Se puso de pie. La sala quedó en silencio.
El juez, de 62 años, bajó de su estrado, con la toga negra ondeando tras él. Se arrodilló junto a Anna, mirándola a los ojos.
—Hola, cariño, soy el juez Marcus. En mi sala, yo mando, y mi regla número uno es que nadie puede dar miedo. Ni siquiera él. —Miró al acusado—. Te prometo que no dejaré que te haga daño. Él miró el imponente estrado de los testigos. «Esa silla se ve enorme y solitaria, ¿verdad?». Ella asintió, con los ojos aún húmedos. «¿Qué tal si nos sentamos juntos ahí arriba? Soy muy buena dando paseos a caballito, pero soy un escudo aún mejor».
Él le tendió la mano. Ella la tomó.
El juez subió al estrado —algo que nunca había hecho en más de veinte años como juez— y sentó a Anna en su regazo. Su toga la envolvió como una capa protectora. Protegida por el único hombre en la sala con más poder que su padre, encontró su voz.
Y dijo la verdad.
Cuando los reporteros le preguntaron al juez Marcus al respecto más tarde, se encogió de hombros. «Necesitaba a alguien más fuerte que su miedo. Simplemente me tocó llevar la toga ese día».
El padre fue declarado culpable. Anna pudo crecer a salvo.


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